六零小说

陌生人（第1页）

冬至过去第四天，锦城的风依旧干冷。

苏晚晚站在“隐”二楼的走廊尽头，透过窗玻璃看着院子里那棵桂花树。天已经全黑了，院子里只有一盏地灯，光线从树根往上照，把枝干的影子拉得很长。包厢里的空调开得太足，林婉儿身上那股茉莉花香水味混着热菜的油腻气，让她觉得喉咙发紧。她没有回去，只是靠在窗台边，让冷风从窗缝里挤进来，贴着脖颈。

走廊另一头传来脚步声。不是服务员的脚步——那种脚步她听了一晚上，短促而急促，带着职业性的频率。这个脚步声很慢，每一步都踩得很稳，像是走在一条自己已经走过很多次的路上。

苏晚晚没有回头。她继续看着窗外那棵桂花树，树冠在夜风里微微晃动，几片叶子落下来，在灯光里打着旋，消失在阴影里。

脚步声在她身后不远处停下来了。

“苏小姐。”

声音低沉，带着一种刻意压低的礼貌，像一个习惯了在安静场合说话的人。苏晚晚转过身来，看见一个中年男人站在走廊的阴影里，穿着一件深灰色的夹克，手里拎着一个黑色的公文包。金属锁扣微微泛旧，磨损的边缘在灯光下反着光。

她不认识这个人。但她认得那个锁扣的形状——母亲生前有一只老式公文包，也是这种双扣设计，金属片磨得发亮，锁扣按下去时发出一声脆响。

“我姓沈，沈知意。”男人说，“你母亲的朋友。”

苏晚晚没有动。她把按在外套内袋上的手抽出来，垂在身侧，指腹轻轻摩挲着裤子侧缝的布料。“我母亲的朋友，这二十六年里，我没有见过几个。”

“那是因为你母亲不想让你见。”沈知意说，语气平淡，没有辩解的意思，只是在陈述一个事实，“她走之前托付过我一件事，但我没有完成。”

苏晚晚看着他，等他继续说下去。他站着，一边肩膀略低于另一侧，像是肩上压着什么重量。他的目光落在她脸上，没有打量，只是看着她，像在确认一件已经知道的事。

沈知意从公文包里取出一个牛皮纸信封。封口用红色蜡封按了一个印，蜡封已经裂了，像干涸的河床上一道细长的缝隙。他没有递过来，只是把信封拿在手里，看了一眼封面上那行字，然后抬起头来。

“你母亲留了一笔钱。不算多，三百万。存在海外一个信托账户里，受益人是你，支取条件是——你满二十五岁，或者你离婚。”

苏晚晚看着那个信封上的红蜡，没有伸手去接。“她什么时候存的？”

“你出生那年。”

苏晚晚没有说话。她靠在窗台上，感觉到金属窗框的凉意透过针织衫渗进后背。窗外那棵桂花树的树影在地灯的光里晃动着，像一层被风吹动的水面，又像一排正在缓慢移动的、模糊的手指。她低头看着自己磨毛了的帆布鞋面，看了很久，才抬头。

“为什么现在才给我？”

沈知意没有立刻回答。他的目光从她脸上移开，落向窗外那棵桂花树，像是数了一下树影晃动的次数，然后说：“因为你母亲说，如果你二十五年都不知道这笔钱，就说明你过得很好。那我就不用出现了。”

苏晚晚听出了他话里的停顿。那停顿像是一个人在某个地方绊了一下，又站稳了。“你认识她多久？”

“十二年。”

“从什么时候开始？”

沈知意没有回答。他低下头，目光落在自己手中的信封上。她注意到他用拇指在信封的边角上摩挲了一下，像是那里有一条看不见的裂缝。他把信封放在窗台上，离她的手大约十厘米远，然后用指关节在信封背面轻轻叩了两下，像在敲一扇门。

“密码是你母亲的生日，加上你出生的时辰。八位数。”

他没有再多说。他转身往走廊尽头走，脚步依然是那种沉稳的、每一步都踩得很实的声音，走到拐角时，他的影子在墙上拉得很长，然后消失了。他在消失前的最后一瞬，肩膀微微塌了一下——像是卸下了一件扛了很久的行李。

苏晚晚站在窗台前，看着那个牛皮纸信封。她没有立刻拿起来，先站在窗前，把目光落在那棵桂花树的树冠上。风停了，树影不再晃动，像一幅被定格的画。

她拿起信封，没有拆开封口，先翻转过来，看背面。背面什么都没有，只有一行极细的铅笔字，写得很轻，像是怕被人看到：“她走的那天，我在。”