六零小说

野路（第2页）

卷帘门半开，一个佝偻的身影倚在门边。

那是个老人。确切地说，是一座被岁月和事故反复拆解又勉强重组的人形塑像。他左腿从膝盖以下是暗哑的合金义肢，关节处磨损严重，每移动一步都发出细微的、不情不愿的吱呀声。右臂从肘部替换为多功能的机械臂，此刻末端是一把焊枪，尚未完全冷却。他脸上皱纹如干涸河床，花白的胡茬在下颌杂乱生长，唯独一双眼睛——被厚厚防护镜片遮住大半，却依然透出鹰隼般的锐利。

“老瘸子！”锯条跳下车，一路小跑过去，声音里带着晚辈特有的殷勤和打趣，“还没死呢？”

“死不了，送我的人还没回来。”老瘸子吐出一口烟雾，嗓音像砂纸打磨生锈金属。他目光越过锯条，扫向车队后部，眉头倏地拧紧，“机甲多了两台。”

“这……”锯条下意识看向已下车走来的路西和聂丛锋。

路西没有停顿。他迎着老瘸子审视的目光，一步一步走近，然后在老人面前站定，抬手摘下了被雨水濡湿的半面罩。

紫罗兰色的眼睛，在潘帕斯永恒晦暗的天光下，明亮如极星。

老瘸子手一抖，半截烟灰坠落，被雨水瞬间溶解。

“师傅。”路西微微躬身，声音轻而清晰，“我是白棘。”

……

那一刻，周遭的雨声仿佛远了。

老瘸子没说话。他死死盯着眼前这张年轻的脸，防护镜后的眼眶以肉眼可见的速度泛红。他那支替换的机械臂发出一连串细碎紊乱的电流声。

“白棘……”他哑声重复，像在确认一个做了太久的梦，“真的是你。”

路西没有再说多余的话，只是安静等待。

老瘸子忽然抬起那只尚存血肉的左手，狠狠抹了一把脸。雨水混着眼角渗出的液体，一起被粗鲁地揩去。

“长这么大了。”他喉结滚动，声音哽涩，“沉陆那混账……三年前他走的时候，说……”

他说不下去。

路西轻轻接过话：“他说他会回来，对吗？”

老瘸子摇头，浑浊的液体又从眼角渗出。他不再试图擦拭，任由它淌进花白的胡茬。

“他说……他回不来了。”老人的声音嘶哑，每一个字都像从磨破的伤口挤出，“但他又说，白棘一定会来找我。到时候，让我把一个要紧东西交给你。”

路西与聂丛锋飞快地对视一眼，他努力的稳定心跳，掌心却渗出细密的薄汗。

老瘸子不再言语。他转身，拖着那条不灵便的合金义肢挪进屋子。路西和聂丛锋紧随其后，锯条和鱼头一干兄弟们默默地将机甲装进仓库。

屋内比外观更显拥挤。到处都是堆叠的零件、半成品、工具和图纸。墙壁上钉着密密麻麻的置物架，从地面直到天花板，每一寸空间都被充分利用。老瘸子走向墙角一个不起眼的、积满灰尘的工具柜，蹲下身。

他的动作变得缓慢而郑重。不知道开了多少道锁，一个通体银白的匣子，表面没有任何缝隙或锁孔，仿佛是一整块贵金属，静静躺在柜中最深处的凹槽里。

老人将匣子小心地放在工作台上，然后从颈间扯出一条细链，链坠是一枚磁环。他将环扣贴近银白色的表面。匣子发出轻柔的嗡鸣，光滑的外壳沿着肉眼不可见的纹路层层开启，如同瞬间绽放的花朵。

最后一层展开，一枚手指粗细、烟卷长短的圆柱形透明容器，安静地嵌在内衬的缓冲材质中。

路西和聂丛锋看着它，一种难以描述的情绪在共感里蔓延，并不震惊，也不意外，而是类似尘埃未落、风又乍起的无奈和悲哀。

是啊，除了它还能是什么。

容器里，盛着半满的、散发着幽微荧光的绿色粉末——神浆。